屋里一片死寂。

        她没有开灯，背靠着冰冷的门板，大口大口地喘着气。

        心脏还在狂跳。

        她走到窗边，借着外面透进的微光，缓缓挽起右手的袖子。

        那几页残卷，已经被血浸透，像一个诡异的红色烙印，死死地贴在她的手臂皮肤上。

        她走到桌前，倒了半盆冷水。

        她没有洗手，而是用毛巾蘸着水，用一种近乎虔诚的姿态，极其轻柔地擦拭着手臂上的血迹。

        血污一点点褪去，残卷慢慢从皮肤上分离。

        她将它们小心翼翼地平铺在桌上，打开了那盏昏黄的台灯。

        灯光下，宋版的墨迹庄重而沉静。

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