直到夜幕降临，她悄悄回到那个废弃的工具箱旁，膝盖上白天摔出的伤口还在隐隐作痛，提醒着她白天的凶险。她取出那包用油布裹好的手稿，回到自己那间充斥着油漆味的小屋。

        关上门，拉上窗帘，在昏暗的灯光下，她一页一页地展开那些承载着珍贵心血的纸张。

        窗外，是喧嚣的、浮躁的年代。

        窗内，是她，一盏孤灯，和一段被她从毁灭边缘抢救回来的、沉默而厚重的记忆。那套被涂成灰色的黄花梨柜子，静静地立在黑暗中，像一个沉默的见证者。

        然而，就在她准备将手稿重新放回柜子夹层时，指尖却在柜门内侧触到一个极不显眼的、新刻出来的十字划痕。

        她的血液，瞬间凉透了。

        这划痕今天早上还没有！

        指尖触到的那枚十字划痕，带来一阵刺痛的凉意，瞬间沿着她的脊椎爬遍全身。

        不是意外的刮擦。

        这道痕迹是用某种极其锋利的锐物，刻意、精准地留下。

        力道不深，却清晰见骨。

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