一个是活的。

        一个是死的。

        周掌柜拿着那块发出清脆鸣响的残片，久久没有放下。他的指腹，在那道隐蔽的金线上，反复摩挲。

        他脸上的神情，很复杂。

        有欣赏，有不解，更多的，是一种发现了异类的，审慎的玩味。

        “你家的手艺，不养人心。”他终于开口，像是在自言自语，又像是在对庄若薇宣判，“养的是这死物的……魂。”

        他将残片放回台面，重新戴上眼镜，恢复了那副古井无波的模样。

        “你赢了。”

        他说得平淡，像是在说今天天气不错。

        但这两个字，却让门外偷听的瘸腿李，双腿一软，一屁股坐在了地上。

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