“看来，你这鱼漂，没白当。”他从怀里摸出个火柴盒，扔了过去。

        “你的活儿，就是看船。每天晚上，看完船，到这儿来。生土，一根火。熟土，两根。”

        “就这么简单？”李建国不信。

        “就这么简单。”白掌柜转过身，重新望向河面，

        “你只管当好你的鱼漂。水底下有多深，有多少条大鱼，不是你该问的。”

        李建国捏着那个冰冷的火柴盒，看着货驳船消失在下游的黑暗里。

        他知道，从今晚起，他这条瘸腿，算是又踏进了一潭深不见底的浑水里。

        回到那个只有床板的隔间，李建国反锁上门，背靠着冰冷的墙壁，缓缓滑坐在地。

        隔壁炒菜的油烟味和下水道的臭气，此刻闻起来，竟有种属于人间的踏实感。

        他必须活下去。为了兰州那个窗明几净的教室，为了那个喊他“爸”的孩子。他掏出那个用光的火柴盒，捏在手里，骨节因为用力而凸起。

        他在这里，既是鱼漂，也是鱼饵。

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